Mes vers sont les tombeaux tout bordés de sculptures;
Ils cachent un cadavre.
Le fossoyeur ne saurait craindre le danger d'un enterrement prématuré. Il y a longtemps que la Thébaïde a donné tous les symptômes de la putréfaction:
Je ne vis plus: je suis une lampe sans flamme,
Et mon corps est vraiment le cercueil de mon âme.
Désabusé de tout, plus voûté, plus cassé
Que ces vieux mendiants que jusques à la porte
Le chien de la maison en grommelant escorte.
Tout ce qui palpite, aime ou chante, me déplaît,
Et je hais l'homme autant et plus que ne le hait