Et elle les avait envoyés.

Seize ans. Des dettes. Est-ce que vraiment il buvait? Et tout le reste qu’on ne pouvait même deviner?... «Qu’est-ce que c’est que ces petits apaches qu’il nous amène?...»

Le dos tendu, la tête courbée d’avance, elle attendait les catastrophes.

Un jour de plein printemps, Jacques de Bonnevie surgit au château, son journal à la main.

—Alice!... Alice!...

La bouche blanche, les yeux creux, complètement aphone, elle demanda:

—Eh bien?... Quoi?...

Oh! spectre de la Justice une fois encore debout devant elle!

—Alice!... Alice!... Regarde! Le portrait de Laurent dans le journal.

La voix coupée du coup, elle ne put même pas articuler ce qu’elle voulait dire.