—Monsieur…
—Je voudrais que vous me disiez sur quoi se gravent vos injures?
—Mais, sur le papier, monsieur le marquis, répondit Morande d'un ton qui voulait peu à peu devenir superbe.
—Voilà qui est étrange, reprit le marquis; M. de Champcenetz prétend qu'elles se gravent sur l'airain.
Et, de sa badine injurieuse, le marquis touchait les reins du pauvre
Morande.
De Bièvre avait été mousquetaire, Morande se le tint pour dit; il ne souffla mot.
Ce Morande était un plat gueux, une bête venimeuse; c'était de lui qu'on avait dit: Il mourra comme Sainte-Croix, de ses poisons. Il eut à Londres, avec d'Éon et Beaumarchais, de sales affaires de police, et l'on ne comprenait guère qu'il osât mettre le pied dans le foyer de la Comédie.
—Conçoit-on que Champfort y vienne? répondait-il à cela. Champfort que j'ai tué tant de fois sous mes pamphlets?
—Ça ne me tue pas, Monsieur, mais ça vous fait vivre, lui avait noblement répondu Champfort qui l'avait fort bien entendu.
Champfort n'avait pas trouvé de place plus que tous les autres pour cette représentation du Mariage, il courait partout comme un fou.