— Êtes-vous restée en communications avec Mère Augusta, sœur Cécile ?
— Non. — Et elle détourne la tête.
— Oh ! pourquoi ?
— Il y a des choses que Mère Augusta ne pourrait concevoir, affirme-t-elle le visage subitement durci.
— Elle avait une grande intelligence et vous aimait infiniment. Certes, elle était capable de tout comprendre de ce qui vous concernait.
Le visage étroit reste dur et incrédule, empourpré d’une rougeur fugace à cause de mon accent de reproche. J’insiste :
— Ne lui avez-vous jamais écrit ?
— Non.
— Savez-vous où elle est ?
— Non.