—Déjà!
—Je sais donc ce que je dis. Mon fils s'appellera Tiberge. Mais je veux aussi qu'il s'appelle François.
—Une fantaisie.
—Caprice. Il faut me passer ça.
—Passons... Par conséquent Tiberge-François.
—Ce n'est vraiment pas tout. Il s'appellera encore Marie, comme sa mère.
—Marie-Dorothée, en ce cas.
—Inutile de plaisanter... Marie, voilà, Marie tout court. C'est un nom qui me fait songer à beaucoup de tendresse, cher, Marie-Dorothée n'évoque pour moi rien d'aussi doux.»
Que pouvais-je répondre, quand mon cœur se gonflait comme un fruit gorgé de sève? Marie, ma compagne, ma femme, ma vraie femme, certainement!