—«Pardon... Mais que Monsieur revienne tout de suite à la maison.
—Qu'est-ce qu'il y a, Victor?
—Madame est malade.
—Hein?... Quoi, voyons, expliquez-vous: un accident? Mon Dieu!...
—Non, non, que Monsieur se dépêche.»
J'accourus, bouleversé... Yvonne gisait sur son lit, blanche comme les draps. Si elle n'eût parlé presque aussitôt, je l'eusse crue morte. Sa voix, sa chère voix, d'où venait-elle? Ce n'était plus qu'un gémissement, atroce à entendre, un souffle:
—«Tu vois, fit-elle, tu vois comme je suis.»
Grâce au plus grand effort peut-être de toute ma vie, je me suis contraint à sourire, coûte que coûte, et m'approchai en tâchant de plaisanter. Je l'ai embrassée, j'ai dit:
—«Eh bien, ma petite Yvon, eh bien... mais c'est un malaise, il passera... Le médecin va calmer ça, allons!... Demain, ou après-demain, il n'y paraîtra plus.»
Or le médecin s'est présenté dans l'instant même. Moins d'une heure après, il me prenait à part: