—Il est tombé??
—Je crois bien qu'il est clamsé ... oh! mes yeux! mes yeux!! C'est bien sûr que je verrai clair, monsieur le Major?...
————
... Chignole est enseveli à mi-corps. Il vient de se réveiller; c'est le déclin du jour. Il n'éprouve aucune douleur; pourtant, il est très faible.
Mourir?... Ça n'est pas possible.... Non ... non ... j'ai vingt ans.... Vingt ans!... Cependant, si cela était....
Il lève les yeux pour implorer une pitié dernière. En plein ciel, un oiseau qu'il reconnaît plane dans l'apothéose du couchant.... Il rêve?... C'est la fièvre?... Non ... ça n'est pas lui ... cependant, sur sa carlingue ... il y a bien une étoile noire.... Alors ça serait Vieux Charles ... c'est lui!... c'est toi!... Ah! mon vieux!... mon vieux!...
Le fracas redouble....
—Ils n'ont donc pas fini de gueuler ceux-là!... crie-t-il vers les canons.
... Puis, avec une infinie résignation, faite de sacrifice de tout son être, accepté, béni, offert à ces ailes déjà lointaines, il se renverse doucement.
Mais, avant d'embrasser la terre gelée, un refrain de caf' conc' remonte aux lèvres du gamin de Paris, et il gouaille, tandis que la mort rampe vers lui: