Le rire clair de la postulante égaya la petite chambre, interloquant un peu la comtesse.
— N’ayez pas peur, Madame… Vous ferez une retraite. Fiez-vous pour cela au Père Orban.
— C’est l’aumônier ?
— Nous l’appelons : le Père Spirituel.
Et tout de suite elle changea de sujet.
— N’est-ce pas, Madame, que le parc est joli ?
Par l’unique fenêtre ouverte, une imposante découverte de pelouses et d’ombrages fermait de tous côtés l’horizon, isolant le couvent de la plaine qui l’environnait.
Les yeux de la comtesse avaient suivi ceux de Madeleine. Oui… le dessin des allées avait du style et les essences des arbres de la variété. « Mais il n’y a pas de fleurs ! » pensait-elle.
— Rien que celles que fait pousser le bon Dieu dans les prairies, et un petit coin du potager où l’on cultive de quoi parer l’autel les jours de fête, dit Madeleine. Vous aurez assez de pain grillé, Madame ?
— Oh ! bien assez.