Peut-on, sans les aimer, les regarder courir!

On les croirait poussés par quelque ange qui vole,

Qui de leurs longs cheveux leur souffle une auréole,

Frappe à la lourde porte et les aide à l'ouvrir.

J'en sais un dont la mère, humble femme, est heureuse,

Et qui chante toujours avec ses cheveux blancs:

La reine dans ses fils est moins ambitieuse,

Que cette pauvre femme agitée et joyeuse,

Qui regarde voler deux petits pieds brûlants.

«La réputation commence avec la vie.