—Eh bien? dit-il à Noël, dans le salon. Avez-vous préparé la mère...
—Elle a tout deviné, docteur...
—La pauvre femme! Quelle épreuve!...
Ils rentrèrent dans la chambre. Josanne ne bougeait pas.
—J’ai fait tout ce que vous m’avez dit de faire, dit-elle. Ça n’a servi à rien... Maintenant, je ne veux pas que vous le tourmentiez. Je veux que vous lui donniez de la morphine, pour qu’il ne souffre pas... Et si vous pouviez me faire mourir, moi aussi, je serais bien heureuse...
—Est-ce que vous êtes folle, madame? dit le docteur, un peu rudement. Vous vous démoralisez, et vous désespérez un homme qui vous aime, sans aucun profit pour notre malade... Allez-vous-en dans la pièce à côté avec monsieur Delysle... Vous me gênez beaucoup...
Josanne changea de ton:
—Je ne dirai plus rien, supplia-t-elle. Ne me renvoyez pas, docteur!... Je vous en prie!...
Le médecin interrogea Noël, et, tout en causant, il pressait, du bout des doigts, une place, entre la mâchoire et l’oreille de l’enfant, qui poussa un cri aigu.
Josanne s’élança.