—Malandain, dit-elle négligemment. Malandain, je crois bien, toujours, n’est-ce pas?
Elle consultait sa sœur des yeux. Faiblement, celle-ci acquiesça d’un signe de tête.
—Malandain? Malandain? Non, dit lentement la femme de l’instituteur, je ne vois pas ça ici. Mais c’est un nom que j’ai entendu. Ça pourrait être sur Londinières; de l’autre côté de la voie, là-bas.
Elle faisait les gestes qui indiquent vaguement une direction par-dessus les routes, les arbres et les terres vers un point idéal. Et, de nouveau, elle répéta:
—Par là, ça se pourrait, oui.
Et, tout à coup, elle les regarda plus directement qu’elle ne l’avait encore fait et dit:
—Alors, vous voulez les voir, ces Malandain?
—Oh! se hâta de dire Berthe, c’est pour nous promener, parce qu’on est ici. Sans ça, vous pensez bien qu’on ne serait pas venu de chez nous!
—Vous êtes sans doute de loin?
En lançant cette question un peu trop précise pour le protocole provincial, la femme de l’instituteur éteignit instinctivement son regard trop aigu sous ses paupières, et se baissa pour arracher d’un air négligent un pissenlit étalé sur le gravier de l’allée.