Il les regardait avec embarras et surprise, de côté, sans oser les fixer.
Alors, Fanny encore se décida:
—Eh bien, allons, dit-elle.
Ils sortirent ensemble dans le bruit des paroles de la buraliste et du fermier qui luttaient de politesse dans les adieux. Le soleil, déjà oblique, chauffait la petite place où aboutissaient les chemins verts de la campagne. Ils en prirent un et furent bientôt entre deux haies de pommiers qui passaient de longs bras chargés de bouquets blancs et rose au-dessus des haies basses.
—C’est-il loin, vot’ ferme? demanda Berthe.
—Point, dit-il, est la dernière ed’ la route.
La glace rompue, il reprit:
—Comme ça, ces dames viennent de Dieppe?
—Oui, répondit Berthe sèchement.
Le cœur de Fanny battait follement. Cette fois, son fils lui devenait presque tangible à travers cet homme si difficilement trouvé. Et, tout à coup, elle songea: «Il est bien jeune pour l’avoir depuis cinq ans avec lui.» Mais elle n’osa rien tenter pour éclaircir le mystère, car elle savait bien qu’elle reconnaîtrait son fils dès qu’elle le verrait.