Et ma philosophie y perd tout son Latin.
Or pour estre incurable il n’est pas necessaire,
Patient en mon mal que ie m’y doiue plaire,
Au contraire il m’en fasche & m’en desplais si fort
Que durant mon accez ie voudrois estre mort :
Car lors qu’on me regarde, & qu’on me iuge vn poëte,
Et qui par consequent a la teste mal faite,
Confus en mon esprit ie suis plus desolé,
Que si i’estois maraut, ou ladre, ou verollé.
Encor’ si le transport dont mon ame est saisie,