De la fin d’vne amour l’autre naist plus parfaitte,
Comme on voit vn grand feu naistre d’vne bluette.
Satyre XVII.
Non non i’ay trop de cœur pour laschement me rendre,
L’amour n’est qu’vn enfant dont l’on se peut deffendre,
Et l’homme qui flechit sous sa ieune valleur,
Rend par ses laschetez coulpable son malheur,
Il se defait soy-mesme & soy-mesme s’outrage,