Ie tasche par ces vers à pitié vous contraindre,
Ou rendre par mes pleurs vostre œil moins rigoureux,
La plainte est inutile à l’homme mal-heureux :
Mais puis qu’il plaist au Ciel par vos yeux que ie meure,
Vous direz que mourant ie meurs à la bonne heure,
Et que d’aucun regret mon trespas n’est suiuy,
Sinon de n’estre mort le iour que ie vous vy,
Si diuine & si belle, & d’attrais si pourueuë.
Ouy ie deuois mourir des trais de vostre veuë,
Auec mes tristes iours mes miseres finir,