Inhabile au plaisir n’auoit elle dequoy ?
Estoit elle trop laide, ou trop belle pour moy ?
Ha ! cruel souuenir, cependant ie l’ay euë,
Impuissant que ie suis en mes bras toute nuë,
Et n’ay peu le voulans tous deux esgallement,
Contenter nos desirs en ce contentement :
Au surplus à ma honte, Amour, que te diray-ie ?
Elle mit en mon col ses bras plus blancs que neige,
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Et sa langue mon cœur par ma bouche embrasa,