Et pressoit à pas torts vne Nimphe fuyante,
Qui reduite aux abois, plus morte que viuante,
Halétante de peine, en son dernier recours,
Du grand Mars des François imploroit le secours,
Embrassoit ses genoux, & l’appellant aux armes,
N’auoit autre discours que celuy de ses larmes.
Ceste Nimphe estoit d’âge, & ses cheueux meslez
Flotoient au gré du vent, sur son dos aualez.
Sa robe estoit d’azur, où cent fameuses villes
Eleuoient leurs clochers sur des plaines fertilles,