O bois ! ô prez ! ô monts ! ô vous qui la cachez !
Et qui contre mon gré l’auez tant retenuë,
Si iamais de pitié vous vous vistes touchez,
Helas ! respondez-moi, qu’est-elle deuenuë ?
Fut-il iamais mortel si malheureux que moy ?
Ie ly mon infortune en tout ce que ie voy,
Tout figure ma perte, & le Ciel & la Terre
A l’enuy me font guerre.
Le regret du passé cruellement me point,
Et rend, l’obiet present, ma douleur plus aiguë,