Mais las ! mon plus grand mal est de ne sçauoir point,
Entre tant de mal-heurs, ce qu’elle est deuenuë.
Ainsi de toutes parts ie me sens assaillir,
Et voyant que l’espoir commence à me faillir,
Ma douleur se rengrege, & mon cruel martyre
S’augmente & deuient pire.
Et si quelque plaisir s’offre deuant mes yeux,
Qui pense consoler ma raison abattuë,
Il m’afflige, & le Ciel me seroit odieux,
Si là haut i’ignorois ce qu’elle est deuenuë.