Craignant vne nouuelle plainte,
Luy dit, haste-toy de mourir,
Car mon poignard n’a plus de pointe.
Stances.
Si vostre œil tout ardant d’amour & de lumiere,
De mon cœur votre esclaue est la flamme premiere,
Que comme vn Astre sainct ie reuere à genoux,
Pourquoy ne m’aymez-vous ?