Soudain, C... se souvint.
Pendant la fusillade, lorsque, du coin du pavillon, à droite du mur, il assistait à l’exécution, à quelques pas seulement des otages qui tombaient, un homme de haute taille, spectateur venu là, on ne sait pourquoi et on ne savait d’où, avait crié:
—C’est ignoble!
Il n’avait pas fermé la bouche qu’un canon de fusil, s’abattant sur l’épaule de C..., visait l’homme à bout portant et lui fracassait la tête.
Deux pas séparaient cette nouvelle victime du tas des morts.
On l’y poussa du pied.
Le cinquante et unième, l’inconnu, c’était cet homme.
—Il était revêtu, me dit C..., d’un complet couleur «merdoie», alors à la mode, une couleur tenant du vert et du jaune. Il avait l’allure militaire. On aurait dit un gendarme déguisé.
Ce cinquante et unième, dont la fin tragique allongea la liste des massacrés, devait avoir un compagnon.
Au milieu du jardin, près de la vasque, alors pleine de gravats, gisait un autre cadavre, vêtu d’une vareuse de fédéré.