—C’est la femme d’un insurgé, interrompit le greffier aux manches de lustrine qui tenait le rôle d’assesseur.
Et, feuilletant quelques papiers:
—Vous vous appelez bien X... (le nom n’est point resté dans ma mémoire) et vous demeurez rue Malebranche?
—Oui, répondit la femme.
—Où est votre mari? continua le greffier.
—Je ne sais pas, répondit plus doucement la femme. Je ne sais pas...
—Il s’est battu?
—Je ne sais pas, monsieur... Je ne sais pas... répondait de plus en plus bas la jeune femme.
—Enfin, vous ne l’avez pas vu depuis ces jours derniers?
La jeune femme sentait s’enfoncer de plus en plus le fer dans la plaie. Le prévôt ne la quittait point du regard.