—Moi! répéta-t-il. Horreur!... Impossible!...
Le connétable fronça les sourcils, et d'une voix rauque:
—A cheval, François de Montmorency! à cheval!...
—Mon père, écoutez-moi!... Deux heures! une heure! Je vous demande une heure! cria François.
Le connétable Anne de Montmorency se dressa tout debout.
—Vous discutez les ordres du roi et de votre chef!
—Une heure! mon père. Et je cours à la mort!...
—Par le tonnerre du ciel! un mot encore, François de Montmorency... un seul... et, pour la gloire du nom que vous portez, je vous arrête de mes propres mains.
L'outrage était formidable, François redressa la tête. Tout disparut de son esprit: amour, femme, rêve de bonheur. Et sa parole couvrit la parole du vieux chef:
—Que la foudre écrase donc celui qui a jamais pu dire qu'un Montmorency recule! Pour la gloire du nom, j'obéis, mon père, je pars! Mais si je reviens vivant, monsieur le connétable, nous aurons un terrible compte à régler. Adieu!...