—Sans compter..., balbutia Gillot, ce que vous... devez encore... me donner... Ça, mon oncle, c'est pour boire... vous me l'avez dit... mais maintenant... vous devez... me donner le reste...
—Quel reste? haleta Gilles.
—Le maréchal a dit... trois mille écus... trois mille...
—Bois donc, imbécile!
Gillot obéit. Son gobelet vide roula sur le carreau.
L'oncle s'était levé. Il était hagard. La vue des piles d'écus lui donnait le vertige.
—Imbécile! gronda-t-il. Trois mille écus d'or! à toi? Tu es ivre, je pense!
—Monseigneur... l'a dit!... Hé là! mon oncle!... Payez... ou je me plains... au maréchal...
—Payer!... rugit le vieillard... Et si je ne veux pas, moi!... Misérable! tu veux donc me ruiner?...
—Bon, bon! grommela Gillot en essayant vainement de se lever, nous allons voir... ce que monseigneur...