—Très belle, madame; Madeleine me disait que notre mère était d'une admirable beauté...
—N'avait-elle pas des yeux bleus?... De grands cheveux blonds?...
—C'est bien le portrait que m'en a souvent tracé Madeleine... Mais, madame... auriez-vous connu ma mère?...
—Je la connais, dit Fausta simplement.
—Oh!... mais... vous parlez comme si ma mère n'était pas morte depuis de longues années déjà...
—Dites-moi, mon enfant, reprit Fausta, est-ce que votre père vous parlait de votre mère?...
—Jamais, madame...
Fausta eut un tressaillement de joie.
—Sans doute mon pauvre père cherchait à écarter de lui de pénibles souvenirs.
—Et si je vous disais qu'il y a une autre explication plus naturelle au silence de votre père?... Si je vous disais que votre mère n'est pas morte? Supposez qu'à la suite d'une grande terreur votre mère soit tombée malade... Supposez qu'elle soit... par exemple... devenue folle...