—L'homme!... Qui ça, l'homme?
—Mais... Pardaillan...
—Dites: monsieur le chevalier de Pardaillan, gronda Fausta.
—Ah! fit Centurion, de plus en plus éberlué. Soit! Nous arrêtons M. le chevalier de Pardaillan et nous vous l'amenons... à moins que vous ne préfériez que nous l'expédions proprement ad patres...
«Je me disais aussi, réfléchissait Fausta, qu'un ignoble sbire, qu'un bravo de bas étage réussisse à s'emparer d'un homme tel que Pardaillan, c'est contraire au sens naturel des choses.»
Et, à voix haute, sans nulle raillerie:
—Voilà ce que vous appelez tenir Pardaillan?... Vous vous ferez tuer, vous et vos dix braves.
—Oh! fit Centurion incrédule, vous croyez, madame?
—J'en suis sûre, dit froidement Fausta.
—Qu'à cela ne tienne... je prendrai vingt hommes, trente, s'il le faut.