Autour des religieux, une foule de misérables, déguenillés, se traînaient péniblement et revenaient sans cesse, avec l'obstination du désespoir, occuper les créneaux d'où ils criaient, avec des voix lamentables:
—Du pain!... du pain!...
—Il paraît, dit Ponte-Maggiore en ricanant, que les Parisiens accepteraient volontiers une invitation à dîner.
—C'est vrai, murmura l'inconnu, ils ont faim. Pauvres diables!...
—Vous les plaignez? dit Ponte-Maggiore.
—Monsieur, dit l'inconnu, j'ai toujours plaint les gens qui ont faim et soif.
—C'est ce qui ne m'est jamais arrivé, fit dédaigneusement Ponte-Maggiore.
L'inconnu le parcourut du haut en bas d'un étrange regard, et, avec un sourire, répondit:
—Cela se voit.
Si simple que fût cette réponse, elle sonna comme une insulte, et Ponte-Maggiore pâlit.