—Toujours délicat, ce Montsery! dit le plus âgé.
—Ma foi! dit le troisième, nous sommes exténués de fatigue, nos estomacs crient famine, ne faisons pas les fines bouches—nos ressources d'ailleurs ne nous le permettent pas—entrons! Passez, Chalabre!
Les trois marches branlantes du perron franchies, ils se trouvèrent dans une vaste salle déserte.
—Du feu! cria Montsery en montrant l'immense cheminée au fond de laquelle quelques tisons achevaient de se consumer. Voyez, Sainte-Maline!
Et, saisissant une poignée de sarments secs, posés à terre, il la jeta dans l'âtre, et, bientôt, une flamme claire s'éleva en ronflant.
—Holà! hé! l'hôte! appela Chalabre en frappant la table du pommeau de sa rapière.
Sans se presser, l'hôte apparut. C'était un colosse qui les toisa d'un coup d'oeil exercé et qui, sans empressement, sans aménité, grogna:
—Que voulez-vous?
—A boire!... à boire et à manger.
L'hôte tendit une patte large et velue.