Il le déboucha et le flaira comme il avait flairé les mets.
«Rien! je ne sens rien!»
Et lentement, à regret, il reposa le flacon sur la table.
«Ne rien boire, ne rien manger, durant trois jours, a dit le billet du Chico. Poison foudroyant... Mort-diable! je puis bien patienter.
Il tourna le dos à la table pour s'arracher à la tentation et s'en fut vers le coffre où il avait enfermé le reste de ses provisions de la veille. Il fit une piteuse grimace et grommela:
—C'est maigre!
Résolument, il prit une tranche de pâté et la porta à sa bouche. Mais il n'acheva pas le geste.
—Qui me dit, songea-t-il, qu'on n'a pas pénétré ici pendant la promenade que m'a fait faire cet inquisiteur que la foudre écrase!... Qui me dit que ces mets, inoffensifs hier soir, ne sont pas mortels maintenant?
Il replaça la tranche où il l'avait prise et referma le coffre. Il traîna le fauteuil devant la fenêtre et s'assit, le dos tourné à la table tentatrice. En même temps, pour se donner la force de résister, il murmura:
«Je n'ai plus guère que deux jours et demi à patienter. Que diable! deux jours sont bientôt passés!