L’infortuné qui meurt au printemps de ses jours
Pour elle a moins de droits à ses pieux secours:
Qui sait, près d’un objet de tendresse et d’alarmes,
Si la seule pitié ferait couler ses larmes?
Ah! c’est à la vieillesse, à ce mal sans espoir
Que l’enchaîne surtout un austère devoir.
Aussi, fidèle aux lois que sa vertu s’impose,
Dans ces lits alignés, où la douleur repose,
Elle voit un vieillard, et, vers lui s’avançant,
Elle offre à sa souffrance un baume adoucissant;