— Mais quel beau chapeau! tu l'as emprunté pour venir ici?
Elle insistait tellement que le client, agacé, finit par dire :
— Mais non, cette guenille est bien à elle!
C'était un homme de cinquante à soixante ans, maigre, de grande allure. Il me mania fiévreusement, en s'exclamant :
— Jolie, jolie!
Mon petit corps jamais lavé, mes cheveux bouclés remplis de poux, semblaient lui faire beaucoup plus d'impression que si j'eusse été imprégnée de parfums et enveloppée de dentelles ; mais la plus grande attraction pour lui, fut certes la douleur que je ressentais.
Avant de partir, il me donna des florins, en répétant :
— Jolie! Jolie!
Ma sœur m'attendait ; quand je lui dis ce qui s'était passé, elle me répondit :
— Je le savais. Maintenant tu ne pourras plus me traiter de putain.