J'entendais chuchoter : «C'est une juive.» Celle qui m'avait fait chanter n'en revenait pas, tant elle était écœurée de mon chant.
— Ça, chanter! Zut! écoutez : moi, je sais chanter.
Elle se campa, les deux poings sur les hanches, la tête relevée de façon que la lumière jouait jusqu'au fond de ses narines dilatées, et, la bouche démesurément ouverte, elle gueula d'une voix de poitrine, poussée en pointe :
— «Ah! haha! men lief is no den Euss», etc.
Des «Ça est bien!» accueillirent son chant et ses gestes.
— Voilà comme on chante chez nous. Tout le monde comprend cela, tandis que ce que vous avez miaulé…
Une moue acheva sa pensée. Inutile! elles me détestaient d'instinct. On m'avait envoyée, dans un autre atelier, chercher des sacs de laine. En traversant la cour, je croisai un vieux monsieur qui me dévisagea, puis me suivit. Dans l'escalier, il me parla en français, mais je ne comprenais pas. Il me fit alors signe de le suivre aux greniers. Cette fois, je compris et fis non de la tête. Quand je redescendis, il était encore là. Il continua sa mimique, moi la mienne, et je rentrai à l'atelier.
— Ah! ha! le patron! chuchotèrent-elles.
Et toutes de l'observer d'un regard oblique. Quand il eut quitté, une vieille déclara :
— Cela ne pouvait manquer : c'est tout à fait son genre.