Si la foudre, sur moi gravant des cicatrices,
M'a déja de la mort annoncé les supplices;
N'ai-je donc pas, ô Dieu! sujet de redouter
La perte des plaisirs qu'elle viendra m'ôter?
Encor plein de verdeur, mon feu va-t-il s'éteindre?
Je jouis de la vie; ô Mort, je dois te craindre.
Il dit: on aperçoit quelques soldats épars:
De hauts bonnets velus ombrageaient leurs regards:
Leurs mains portaient un càble, et leur dos une hache: