Il brilla sous nos mains qui fossoyaient la terre.
CLÉMENT-MAROT, à soi-même.
Des mots y sont gravés, monument d'une guerre.
Les Goths jadis aux Francs disputaient donc ces lieux
Que disputent nos rois ainsi que leurs aïeux!
Enragés potentats, plus fous que les poëtes,
Quel fruit retirez-vous de vos courtes conquêtes?
Vos palmes, et vos droits, et vos sceptres altiers,
Passent de race en race à d'autres héritiers.
Ne nommez plus amour de l'ordre politique