L'instinct d'inimitié dont l'aiguillon vous pique:
Battez-vous sans orgueil, si vous êtes rivaux,
Comme font les buveurs qu'égarent leurs cerveaux.
A quoi bon, comme vous, plein de fureur brutale,
Ai-je ici respiré l'ivresse martiale?
Pour le plaisir si vain de briguer les honneurs
D'une audace, vertu qu'ont les chiens des veneurs.
Ah! que, souillé de sang, je hais ma frénésie!
Tire-moi de ces lieux, ô douce poésie!
Loin de Mars, apprends-moi l'art de tes favoris,