J'accours l'humilier, et suis vêtu de deuil.

Que ne vit-il en paix sans forger des mensonges

Qui me prêtent un masque aussi vain que tes songes!

L'heure qui fuit l'entraîne, et, hâtant son trépas,

L'avertit que peut-être il ne m'atteindra pas:

Mais, toujours poursuivant ma forme imaginaire,

L'homme est sa propre dupe, et né visionnaire.

O nuit! l'ignores-tu? l'absence du soleil

Te permet à son lit d'appeler le sommeil:

Eh bien! sans profiter de ta douceur paisible,