Toi-même si propice, il te peint si terrible,
Qu'il croit te voir ouvrir les portes du tombeau,
Et t'escorter d'objets, monstres de son cerveau.
Ses lampes et ses feux repoussent tes ténèbres,
Tant leurs obscurités lui paraissent funèbres!
Tel espace où, le jour, il se voit isolé,
Lui semble à ta faveur d'assassins tout peuplé:
Ta lune, astre charmant, lui verse la tristesse;
Et les rêves, s'il dort, le tourmentent sans cesse.
Ne m'accuse donc pas si, courant après moi,