Son esprit inquiet l'emporte hors de soi.

Se créer des erreurs, voilà sa destinée.

LA NUIT.

Hélas! c'est donc en vain qu'au bout de la journée

Sur les yeux des mortels fatigués de travaux

J'épanche la vertu de mes plus frais pavots!

De l'homme vainement je répare la force,

S'il l'épuise à courir vers ta trompeuse amorce.

LE LENDEMAIN.

Dis-lui qu'en philosophe il m'attende sans soins,