Qu'il se confie au ciel, et m'envisage moins.
Aussi-bien, en son cœur, la crainte et l'espérance
Ne produisent de moi qu'une fausse apparence:
Je change incessamment de maintien et de traits,
Et tel qu'on me prévit je ne reviens jamais.
François, aux premiers jours de sa mélancolie,
Crut qu'avec moi la mort suivrait sa maladie;
De sa fièvre pourtant j'arrêtai la fureur:
Bientôt j'ai dans sa chambre attiré l'empereur.
Il redoutait le poids de son ennui funeste;