Mon coursier hennissait; et, bouillant pour la guerre,
M'emportait sur les monts ou j'allais méditer
Les coups dont l'Occident devait s'épouvanter:
Maintenant seul, oisif, je m'égaie au ramage
De deux chantres ailés qu'emprisonne leur cage.
LA TRISTESSE.
Tu ne les nourris donc que pour les désoler?
Ils respireraient mieux aux vastes champs de l'air:
Ne sois pas leur tyran, et qu'aux cieux ils revolent.
CHARLES-QUINT.