Le Grand Écrivain. — Pas absolument… pas combativement… Mais à l’heure qu’il est, mon ami, on ne peut plus, décemment, épouser une juive.
Dumoulin. — Et pourquoi ?
Le Grand Écrivain. — Parce que c’est prendre parti… Et, sous aucun prétexte, je ne veux prendre parti… publiquement, du moins…
Dumoulin. — Oh ! moi… tu sais… les juives… les protestantes… les catholiques… et même… les mahométanes… je m’en moquerais, si j’avais le bonheur !
Le Grand Écrivain. — Toi, parbleu !… Ce n’est pas la même chose… Tu n’as pas un nom, toi !… Et puis, le mariage… ce n’est point du bonheur… C’est un établissement !
Dumoulin. — Oui… Enfin !… mettons que je n’ai rien dit… (Un temps.) Allons… Je m’en vais !…
Le Grand Écrivain. — Tu es bien pressé ?
Dumoulin. — Il faut que je passe à la salle d’armes… un quart d’heure !…
Le Grand Écrivain. — Eh bien ! au revoir !… Et bonne chance, tout de même, pour tantôt !…
Dumoulin. — Merci !…