Il eut un hoquet...
—À la chirurgie!... Je ne crois plus du tout à la médeci... i... ne... mais... je... humpph!... je crois à la chirurgie...
—L'antisepsie à la dynamite?... m'écriai-je, en l'entraînant à mon bras...
Il me força de m'arrêter, prononça lentement:
—L'anarchiste est un chirurgien... un chirurgien malgré lui...
—Vous vous disiez socialiste?
—Je suis toujours socialiste, après dîner... mais...
Il me désigna, au-dessus de la porte du restaurant, le cadran d'un cartel à enluminures, où des aiguilles de cuivre se contorsionnaient...
—Il est trois heures du matin, mon cher...