—Oh!... oh!... fait la dame, avec de petits cris d'oiseau effarouché... Lamartine!... C'est trop!... C'est trop!
—Plus triste que Vigny!
—Oh! chérie!... chérie!... Vigny!... Est-ce possible?
—Plus barbare que Leconte de l'Isle... plus mystérieuse que Mæterlinck!
—Taisez-vous!... Taisez-vous!
—Plus universelle que Hugo!
—Hugo!... Hugo!... Hugo!... Ne dites pas ça!... C'est le ciel!... c'est le ciel!
—Plus divine que Beethoven!...
—Non... non... pas Beethoven... Beethoven!... Ah! je vais mourir!
Et, presque pâmée, elle passe ses doigts longs, mols, onduleux, dans la chevelure de la prêtresse qui continue ses litanies, éperdue d'adoration.