—Comment vous appelez-vous?
—J'm'appelle la femme Riboulleau.
—Riboulleau ... Riboulleau!... C'est possible.... Voyez dans le tas, là.
L'infirmier, qui faisait griller son boudin, tourna la tête.
—Riboulleau?... dit-il. Mais il est mort, il y a trois jours....
—Comment qu'vous dites ça? cria la paysanne, dont la figure hâlée, tout à coup pâlit.... Où ça qu'il est mô?... Pourquoi qu'il est mô, mon p'tit gâs?....
L'aide-major intervint, et poussant la vieille vers la porte, d'un geste brutal....
—Allons, cria-t-il, allons, pas de scène ici, hein?... Il est mort, eh bien, voilà tout....
—Mon p'tit gâs! mon p'tit gâs! gémissait la paysanne à fendre l'âme!
Je m'éloignai, le cœur gros, et si découragé que je me demandais s'il ne valait pas mieux en finir tout de suite, en me pendant à une branche d'arbre ou en me faisant sauter la cervelle d'un coup de fusil. Tandis que je regagnais latente, trébuchant, roulant dans ma tête les plus noirs projets, à peine si je fis attention au petit mobile qui, s'étant arrêté au pied d'un pin, avait lui-même ouvert son abcès avec son couteau et, tout blanc, le front ruisselant de sueur, bandait la plaie d'où le sang coulait.