—Toi… fit-elle… Toi… ah! oui…
Et sa voix était comme un souffle…
—C'est moi, c'est moi!… Clara, me voilà… Me reconnais-tu?
Elle eut une sorte de petit hoquet, de petit sanglot… Et elle bégaya:
—Oh! mon chéri!… mon chéri!… mon pauvre chéri!…
Mettant sa tête contre la mienne, elle supplia:
—Ne bouge plus… je suis bien ainsi… je suis pure ainsi… je suis toute blanche… toute blanche comme une anémone!…
Je lui demandai si elle souffrait encore:
—Non! non!… je ne souffre pas… Et je suis heureuse d'être là, près de toi… toute petite, près de toi… toute petite, toute petite… et toute blanche, blanche comme ces petites hirondelles des contes chinois… tu sais bien… ces petites hirondelles…
Elle ne prononçait—à peine si elle les prononçait—que de petits mots… de petits mots de pureté, de blancheur… Sur ses lèvres, ce n'était que petites fleurs, petits oiseaux, petites étoiles, petites sources… et des âmes, et des ailes, et du ciel… du ciel… du ciel…