—Oui, Madame...
—Elle n'est pas bien, votre plus belle robe... Je vous en donnerai des miennes que vous arrangerez... Et vos dessous?
Elle souleva ma jupe et la retroussa légèrement:
—Oui, je vois... fit-elle... Ce n'est pas ça du tout... Et votre linge... est-il convenable?
Agacée par cette inspection violatrice, je répondis d'une voix sèche:
—Je ne sais pas ce que Madame veut dire par convenable...
—Montrez-moi votre linge... allez me chercher votre linge... Et marchez un peu... encore... revenez... retournez... Elle marche bien... elle a du chic...
Dès qu'elle vit mon linge, elle fit une grimace:
—Oh! cette toile... ces bas... ces chemises... quelle horreur!... Et ce corset!... Je ne veux pas voir ça chez moi... Je ne veux pas que vous portiez ça chez moi... Tenez, Mary... aidez-moi...
Elle ouvrit une armoire de laque rose, tira un grand tiroir qui était plein de chiffons odorants, et dont elle vida le contenu, pêle-mêle, sur le tapis.