CRAPOTIN, se récriant.—Comment, une poule! comment, une poule! ajoutez faisane, mon cher, s'il vous plaît!
PHILÉAS, jaloux.—J'en doute, mon ami, que ce soit une poule faisane!
GRENADIER, triomphant.—Ah! vous voyez, Crapotin, je ne le lui fais pas dire.
(Crapotin contemple son gibier avec bonheur et ne répond pas.)
RAPINOT, accourant.—Bons Saints du Paradis! avez-vous tiré sur une poule de ma femme, qu'était dans le chêne?
CRAPOTIN, terrifié.—Ciel! ce n'est donc pas une faisane?
RAPINOT.—Voyons?... Oh! là, là! que malheur! justement qu'il faut que ça soit c'te pauvre bête-là qui reçoive la charge. Elle qu'était si actionnée à pondre, tous les jours que Dieu fait.
CRAPOTIN, consterné.—Mais... pourtant, elle ressemble à une faisane, cette bête! Voyez plutôt cette huppe, ces plumes grises, fines et soyeuses. Êtes-vous sûr, Rapinot, que...
RAPINOT, avec amertume.—Quiens! si j'en suis sûr! Comme si je ne connaissais pas mes pondeuses? Ah! c'est un beau coup que vous avez fait là, M'sieur Crapotin, allez! si vous accommodez les affaires de vos clients aussi adroitement que les miennes, vous pouvez fermer tout de suite votre boutique.
Tout en grommelant, le triste Rapinot s'éloigna avec la faisane morte, sans vouloir accepter les offres d'argent que lui faisait Crapotin, ni ses excuses embarrassées.