«Mon Tarass n’est pas encore un lion, répondit Knich, encore moins une colombe. C’est un petit diable. Je ne puis pas lui apprendre à se taire.
—Patience, patience, dit le grand ami; nos enfants en sauront plus long que nous un jour. Allons, Maroussia, te voilà rassurée sur les tiens.
—Ah! dit Knich en apercevant la couronne sur la tête de l’enfant. La petite couronne avait déjà dû lui parler. Les mains de ta mère l’ont tressée, ma mignonne...
—Bon Knich, dit la petite fille, que de douces choses, la couronne et toi, vous me dites!
—Allons, allons, dit le grand ami, le calme est descendu sur l’étendue des eaux; pas un souffle d’air, une promenade en barque serait fort de mon goût.»
Il avait à peine parlé, qu’un cri de mouette, pareil à ceux qu’on avait entendus déjà, partit du milieu même des broussailles grisonnantes qui formaient la barbe du bonhomme de fermier.
Un cri semblable lui répondit du rivage.
«Ah! dit Tchetchevik, tu vois, Maroussia, c’est le mari qui répond.
—Je comprends, je comprends, dit la fillette, les mouettes sur le bord de ces eaux sont très-fines, bien que toutes ne soient pas ailées.»
Knich avait poussé sa barque sur l’eau.