—A votre santé, colonel!
—Messieurs, mes amis, je suis touché... mais ne m’appelez pas colonel.
On remplit les verres de nouveau:
—A votre santé, capitaine!
Et, radieux cette fois, Lancelevée salua et dit:
—Messieurs, capitaines, à votre santé!
Presque au même instant, et par les mêmes parages, un imperceptible petit yacht—le Singe-Rouge—battait de l’aile dans la tempête. Un homme se tenait à la barre; le reste de l’équipage, deux hommes en tout, buvaient et trinquaient dans la cabine relevée en bosse sur le pont. Toutes les fois qu’il y a gros temps, les marins trinquent.
—A ton roman nautique! disait l’un.
—A ta grande symphonie maritime! disait l’autre.
—Aux mots goudronnés que tu collectionnes!