—Je te le promets, Bakoulebé.
Un léger sourire éclaira la physionomie du Soudanais.
—Te dis merci.
Puis avec une vivacité soudaine:
—Toi dire vieille mère, Bakoulebé mort en soldat... bien... Toi dire?
—Je le ferai, mon brave garçon.
—Content... moi pouvoir parti alors.
On eût pensé que le tirailleur n'avait attendu que la venue de son chef pour mourir.
Ses paupières s'ouvrirent démesurément, découvrant le blanc de l'œil; un frisson convulsif secoua ses membres.
Sa bouche s'ouvrit, laissa échapper ce seul mot: